Crianças de Leningrado. Tragédia na estação Lychkovo. Na região de Novgorod, foi lembrado um trem com crianças destruído pelos nazistas. Um presente que salvou uma vida.
Cronologia dos eventos
A primeira onda de evacuação de residentes de Leningrado começou em 29 de junho de 1941. Foi produzido nos distritos de Demyansky, Molvotitsky, Valdai e Lychkovsky da então região de Leningrado. Isso se deveu ao fato de que nos primeiros dias e semanas da Grande Guerra Patriótica, os círculos de liderança da União Soviética acreditavam que Leningrado estava em perigo por causa da Finlândia. Portanto, descobriu-se que as pessoas foram evacuadas diretamente para a linha de frente.
Ao longo da rota do trem a partir de assentamentos localizados próximos à ferrovia, as fileiras de evacuados foram reabastecidas com cada vez mais crianças. Muitos pais pediam aos acompanhantes do trem: “Salvem meu filho também!”, e levavam as crianças assim mesmo. O trem foi aumentando gradativamente e, quando chegou à estação Staraya Russa, já era composto por 12 vagões aquecidos, que continham cerca de 2.000 crianças e os professores e médicos que os acompanhavam. Enquanto isso, restavam apenas 65 quilômetros até a estação Lychkovo.
... Na estação Lychkovo, no momento da preparação e embarque das crianças no trem, foi realizado um ataque repentino (sem aviso de ataque aéreo). Um único bombardeiro alemão lançou até 25 bombas, resultando na destruição de 2 carruagens e uma locomotiva do trem infantil, as comunicações foram interrompidas, os trilhos foram destruídos, 41 pessoas foram mortas, incluindo 28 crianças de Leningrado, e 29 pessoas ficaram feridas , incluindo 18 crianças. Estou anexando uma lista de vítimas / a lista não foi publicada / Após a operação, medidas foram imediatamente tomadas e as crianças que estavam na aldeia, mais de 4.000 pessoas, foram dispersas pela floresta e arbustos. Uma hora após o primeiro bombardeio, um alerta de ataque aéreo foi anunciado e 4 bombardeiros alemães apareceram e submeteram Lychkovo a bombardeios e tiros de metralhadora pela segunda vez. Graças às medidas tomadas, nenhuma das crianças ficou ferida durante o segundo bombardeio...
Memória
A tragédia na estação Lychkovo permaneceu esquecida por muito tempo. Em 9 de maio de 2002, o programa “Good Morning” do Channel One exibiu uma história sobre três mulheres Lychkovo cuidando de uma vala comum. A transferência causou amplo clamor público e, em 9 de maio de 2003, um monumento criado pelo escultor de Moscou, Artista do Povo da Rússia A. N. Burganov, foi erguido perto da vala comum. A escultura consiste em várias partes. Montada sobre uma laje de granito está uma chama de bronze da explosão que jogou a criança no ar. Ao pé da laje estão os brinquedos que ele deixou cair. A altura da composição escultórica é de cerca de três metros.
Túmulo das crianças de Leningrado
Graças à iniciativa do ativista de veteranos e residentes da aldeia de Lychkovo, ao apoio do Conselho Distrital de Veteranos e das autoridades locais, bem como à resposta de muitas organizações e indivíduos, em 4 de maio de 2005, na véspera do celebração do 60º aniversário da Grande Vitória na aldeia de Lychkovo, teve lugar a cerimónia de abertura do memorial “Filhos da Guerra” " O complexo memorial é um bloco de granito vermelho de 13 toneladas e 3,5 metros de altura. Ele contém a figura de bronze de uma menina segurando o coração com a mão esquerda. Além disso, o complexo inclui um cubo de granito preto, no qual está estampada a inscrição “Às crianças que morreram durante a Grande Guerra Patriótica de 1941-1945”. A base do memorial é feita de preto polido
Você está escrevendo esse tipo de lixo por dinheiro ou é ideológico? No primeiro caso é nojento, no segundo é nojento em cubo.
As regras internacionais para o tratamento dos prisioneiros foram consagradas na Conferência de Haia de 1899 (convocada por iniciativa da Rússia, que na época era a mais pacífica das grandes potências). A este respeito, o Estado-Maior Alemão desenvolveu instruções que preservaram os direitos básicos dos prisioneiros. Mesmo que um prisioneiro de guerra tentasse escapar, ele só poderia ser sujeito a punições disciplinares. É claro que durante a Primeira Guerra Mundial as regras foram violadas, mas ninguém questionou a sua essência. Durante toda a Primeira Guerra Mundial, 3,5% dos prisioneiros de guerra morreram de fome e doenças no cativeiro alemão.
Em 1929, foi concluída uma nova Convenção de Genebra relativa ao Tratamento dos Prisioneiros de Guerra, que proporcionou aos prisioneiros um grau de proteção ainda maior do que os acordos anteriores. A Alemanha, como a maioria dos países europeus, assinou este documento. Moscou não assinou a convenção, mas ratificou a convenção concluída simultaneamente sobre o tratamento dos feridos e doentes na guerra. A URSS demonstrou que iria agir no âmbito do direito internacional. Assim, isto significava que a URSS e a Alemanha estavam vinculadas às normas jurídicas internacionais gerais de guerra, que eram vinculativas para todos os Estados, independentemente de terem aderido ou não aos acordos relevantes. Mesmo sem quaisquer convenções, era inaceitável destruir prisioneiros de guerra, como fizeram os nazistas. O consentimento e a recusa da URSS em ratificar a Convenção de Genebra não mudaram a situação.
Deve-se notar também que os direitos dos soldados soviéticos foram garantidos não apenas pelas normas jurídicas internacionais gerais, mas também foram abrangidos pela Convenção de Haia, que a Rússia assinou. As disposições desta convenção permaneceram em vigor mesmo após a assinatura da Convenção de Genebra, da qual todas as partes, incluindo os advogados alemães, tinham conhecimento. A coleção alemã de atos jurídicos internacionais de 1940 indicou que o Acordo de Haia sobre as Leis e Regras da Guerra é válido mesmo sem a Convenção de Genebra. Além disso, deve-se notar que os estados que assinaram a Convenção de Genebra assumiram a obrigação de tratar os prisioneiros normalmente, independentemente de os seus países terem assinado a convenção ou não. No caso de uma guerra germano-soviética, a preocupação deveria ter sido causada pela situação dos prisioneiros de guerra alemães - a URSS não assinou a Convenção de Genebra.
Assim, do ponto de vista jurídico, os prisioneiros soviéticos estavam totalmente protegidos. Eles não foram colocados fora da estrutura do direito internacional, como gostam de afirmar os que odeiam a URSS. Os prisioneiros foram protegidos pelas normas internacionais gerais, pela Convenção de Haia e pelas obrigações da Alemanha nos termos da Convenção de Genebra. Moscou também tentou fornecer aos seus prisioneiros a máxima proteção legal. Já em 27 de junho de 1941, a URSS manifestou a sua disponibilidade para cooperar com o Comité Internacional da Cruz Vermelha. No dia 1º de julho foi aprovado o “Regulamento sobre Prisioneiros de Guerra”, que cumpriu rigorosamente o disposto nas Convenções de Haia e Genebra. Os prisioneiros de guerra alemães tiveram a garantia de tratamento decente, segurança pessoal e cuidados médicos. Este “Regulamento” vigorou durante toda a guerra e os seus infratores foram sujeitos a processos disciplinares e criminais. Moscou, reconhecendo a Convenção de Genebra, aparentemente esperava uma reação adequada de Berlim. No entanto, a liderança político-militar do Terceiro Reich já tinha cruzado a linha entre o bem e o mal e não pretendia aplicar nem as Convenções de Haia nem de Genebra, nem as normas e costumes de guerra geralmente aceites aos “subumanos” soviéticos. Os “subumanos” soviéticos seriam exterminados em massa.
Infelizmente, as justificações dos nazis e dos seus defensores foram felizmente aceites e continuam a ser repetidas na Rússia. Os inimigos da URSS querem tanto expor o “regime sangrento” que chegam ao ponto de justificar os nazis. Embora numerosos documentos e fatos confirmem que a destruição dos prisioneiros de guerra soviéticos foi planejada com antecedência. Nenhuma acção das autoridades soviéticas poderia deter esta máquina canibal (excepto a vitória completa).
E Essa tragédia ocorreu em 1941 na estação ferroviária de Lychkovo, na região de Novgorod.
O trem que evacuou cerca de 2.000 crianças da sitiada Leningrado chegou aqui. Na estação de Lychkovo, o trem aguardava a chegada do próximo grupo de crianças de Demyansk, que chegou no dia do bombardeio... no total, estavam na estação cerca de 4.000 crianças com professores e acompanhantes. Os trens tinham grandes cruzes vermelhas nos telhados.
"Os meninos se acalmaram assim que ocuparam seus lugares nas mesas. E fomos para nossa carruagem. Alguns subiram nos beliches para descansar, outros remexeram nas coisas. Nós oito meninas estávamos na porta.
“O avião está voando”, disse Anya, “nosso ou dos alemães?”
- Você também dirá “Alemão”... Ele foi abatido esta manhã.
“Provavelmente o nosso”, acrescentou Anya e de repente gritou: “Oh, olhe, algo está saindo dele...
Pequenos grãos pretos separam-se do plano e deslizam para baixo em uma cadeia oblíqua. E então tudo se afoga em assobios, rugidos e fumaça. Somos atirados das portas para os fardos em direção à parede traseira da carruagem. A própria carruagem balança e balança. Roupas, cobertores, bolsas, corpos caem dos beliches e, de todos os lados, com um assobio, algo voa sobre suas cabeças e perfura as paredes e o chão. Tem cheiro de queimado, como leite queimado no fogão." Memórias de Evgenia Frolova.
Neste dia, um trem com crianças foi destruído por um ataque aéreo fascista. Uma hora após o primeiro bombardeio, um alerta de ataque aéreo foi anunciado e 4 bombardeiros alemães apareceram e submeteram Lychkovo a bombardeios e tiros de metralhadora pela segunda vez.
"Fragmentos de corpos de crianças pendurados em fios telegráficos, galhos de árvores e arbustos. Bandos de corvos, sentindo a vida, circulavam em tumulto sobre o local da tragédia. Os soldados recolheram os corpos mutilados, que rapidamente começaram a se decompor sob a influência do calor. O fedor me deixou enjoado e tonto.
Alguns dias depois, as mães das infelizes vítimas invadiram Lychkovo. Com os cabelos descobertos e desgrenhados, eles corriam entre caminhos mutilados pelas explosões de bombas. Eles vagaram cegamente pela floresta, sem prestar atenção aos campos minados, e se explodiram neles... Não é de surpreender que alguns tenham perdido a cabeça. Uma mulher, sorrindo, me perguntou: eu a conheci, Vovochka? Ela acabou de levá-lo ao jardim de infância e o deixou aqui... Uma visão terrível: histeria, gritos, olhos enlouquecidos, confusão, desesperança" (COM) V. Dinaburgsky...
Foto (C) https://ru.wikipedia.org
As crianças foram enterradas numa vala comum na aldeia de Lychkovo; os professores e enfermeiras que as acompanharam e morreram no bombardeamento foram enterrados na mesma vala que elas.
Existe apenas um túmulo na aldeia de Lychkovo.
E uma mulher está sentada ao lado dele.
Enxugando uma lágrima, silenciosamente com amor
Ela diz para alguém:
“Bem, olá, meus queridos filhos.
Vim ver você novamente hoje.
Flores, brinquedos, doces de novo,
Sangue, eu trouxe para você.
Autor desconhecido
Foto (C)
o site fala sobre os terríveis acontecimentos na vila de Lychkovo, quando mais de 2 mil crianças de Leningrado morreram sob ataque aéreo alemão.
"O avião está voando"
A primeira onda de evacuação dos residentes de Leningrado começou em 29 de junho de 1941. Os líderes da União Soviética acreditavam que o principal perigo para a cidade vinha da Finlândia, por isso muitas crianças foram transportadas para a região de Novgorod. Existiam áreas de lazer tradicionais, acampamentos infantis e chalés de verão. Mas descobriu-se que milhares de pequenos leningrados acabaram bem próximos à linha de frente.
O triste trem com crianças de Leningrado partiu da capital do norte em 4 de julho. Reuniram meninos e meninas em idade escolar e pré-escolar, colocaram-nos em veículos aquecidos e 2 mil crianças, cheias de esperança, deixaram a cidade. No dia 7 de julho, o trem já estava em Demyansk, movendo-se lentamente, parando em todas as paradas e permitindo a passagem de trens militares. À medida que caminhávamos, o número de crianças tornava-se cada vez mais numeroso. Muitos pais correram até as carruagens e pediram aos professores: “Salvem meu filho”. Eles levaram todos, sem exceção, e logo o trem cresceu para 12 vagões, com crianças, professores e profissionais da saúde dentro.
O triste trem com crianças de Leningrado partiu da capital do norte em 4 de julho. Foto: Commons.wikimedia.org
Na noite de 17 de julho, o trem chegou à estação Lychkovo. Durante toda a noite e de manhã, mais e mais crianças eram trazidas de áreas povoadas em ônibus e carros. Na tarde de 18 de julho, um trem-ambulância com soldados feridos chegou em uma via paralela. É assim que as testemunhas oculares se lembram desses acontecimentos terríveis:
“Os meninos se acalmaram assim que ocuparam seus lugares nas mesas. E fomos para nossa carruagem. Alguns subiram nos beliches para descansar, outros remexeram nas coisas. Nós oito meninas estávamos na porta.
“O avião está voando”, disse Anya, “nosso ou dos alemães?”
- Você também dirá “Alemão”... Ele foi abatido esta manhã.
“Provavelmente nosso”, acrescentou Anya e de repente gritou: “Oh, olhe, algo está saindo dele...”
Pequenos grãos pretos separam-se do plano e deslizam para baixo em uma cadeia oblíqua. E então tudo se afoga em assobios, rugidos e fumaça.”
As mães enlouqueceram
A loucura começou. Os projéteis destruíram os carros aquecidos que continham centenas de crianças. Um único bombardeiro alemão lançou cerca de 25 bombas na estação ferroviária. Após o bombardeio, uma imagem terrível foi revelada aos poucos sobreviventes. Fragmentos de corpos de crianças, braços e pernas arrancados estavam espalhados, pendurados em fios telegráficos, árvores e arbustos. Os soldados sobreviventes começaram a recolher as crianças mortas e feridas.
Várias dezenas de crianças tiveram a sorte de sobreviver às explosões. Eles correram pelo campo de batatas e se espremeram no chão, horrorizados. Aviões com cruzes pretas que se aproximavam voaram baixo sobre as cinzas e atiraram em todos que pularam e fugiram de medo.
Na agitação da retirada, o número de mortos, seus nomes e sobrenomes nunca foram determinados. Os restos mortais foram recolhidos às pressas e enterrados num cemitério civil na aldeia de Lychkovo. Os adultos que acompanham as crianças também estão deitados ali.
Alguns dias depois, mães, perturbadas pela dor, começaram a chegar à estação em busca de seus queridos bebês. Mas em vão era impossível distinguir qualquer coisa naquele horror. As mães enlouqueceram, perambularam pela região, explodiram-se em campos minados.
Nossos corações estão ligados às crianças
Oficialmente, quase nada foi dito sobre o terrível incidente. Os jornais noticiaram apenas moderadamente que um comboio que transportava crianças foi sujeito a um ataque aéreo inesperado em Lychkovo. 2 carruagens foram destruídas, 41 pessoas morreram, incluindo 28 crianças de Leningrado. No entanto, inúmeras testemunhas oculares, residentes locais e as próprias crianças viram com seus próprios olhos um quadro muito mais terrível. Segundo algumas estimativas, naquele dia de verão, 18 de julho, mais de 2 mil crianças morreram sob os bombardeios fascistas.
Durante os anos soviéticos, eles preferiram não se lembrar desta tragédia. Foto: Commons.wikimedia.org
Durante os anos soviéticos, as pessoas preferiam não se lembrar desta tragédia. Apenas os residentes da aldeia de Lychkovo iam à vala comum todos os dias e cuidavam dela. No início dos anos 2000, essa tragédia tornou-se conhecida em todo o país graças à jornalista Alla Osipova. Um monumento apareceu no cemitério da aldeia e na plataforma havia um monumento às “crianças que morreram durante a Segunda Guerra Mundial em 1941-45”. Pessoas que sobreviveram àquele dia terrível compareceram à inauguração dos monumentos. As avós de Lychkovo, Tamara Pimenko e Praskovya Timukhina, foram enterradas perto do túmulo das crianças. Eles viram o bombardeio com seus próprios olhos, resgataram crianças, recolheram e enterraram os restos mortais e cuidaram do túmulo durante toda a vida. “Seus corações estavam ligados a essas crianças”, disseram os moradores locais sobre elas.
No total, durante os anos de cerco, quase 1,5 milhão de pessoas foram evacuadas de Leningrado, incluindo cerca de 400 mil crianças.
Sobre o autor: John Dmitrievich Fedulov (nascido em 1929) - desde 1950, conectou sua vida ao instituto Giprotranssignalsvyaz, onde passou de técnico do departamento de bloqueio automático a chefe do departamento de planejamento econômico. Desde 2005 - Presidente do Conselho de Veteranos de Guerra e Trabalho do Instituto. Quando questionado sobre o que é felicidade, ele responde: “Sempre que faço uma boa ação e ajudo um amigo e vejo que isso o faz se sentir bem, nesse momento sinto felicidade. Acredito que boas ações prolongam a vida.”
Em março de 1941, completei 12 anos e lembro-me bem da vida na sitiada Leningrado e da primeira evacuação pré-bloqueio, que levou a uma terrível tragédia, cujo símbolo era Lychkovo, nos limites das terras de Novgorod.
Nasci em 12 de março de 1929 na então famosa “Snegirevka”, localizada na rua Mayakovsky, antiga Nadezhdinskaya. Meu pai trabalhou no sistema Glavlenkhlopprom, minha mãe trabalhou no comitê executivo distrital do distrito de Dzerzhinsky. Morávamos em um lindo apartamento na Kovensky Lane, 9, próximo à Igreja Católica.
Em 1941, me formei na 5ª série da 32ª escola da Ferrovia de Outubro, na rua Vosstaniya. E em frente à nossa casa, na Kovensky Lane, ficava a escola nº 180, nova para a época, onde a diretora era amiga de minha mãe do seu trabalho de vice no distrito. Atrás da escola, como agora, havia um grande pátio onde as crianças locais se reuniam - meus colegas e os mais velhos, faziam vários jogos de massa ali ou bem no beco - naquela época era tranquilo, então só se usavam cavalos na cidade, havia poucos carros, não como agora.
Jogávamos lapta, ladrões cossacos, mas com mais frequência esconde-esconde e guerra. Muitos de nós tínhamos pistolas com bonés de percussão, capacetes de papel machê, sabres e granadas. Em casa eu tinha muitos soldadinhos de chumbo. Houve algum tipo de educação militar. Os filmes foram exibidos no cinema - “Se amanhã for guerra”, “Na fronteira”, “Tankmen”, “Dias de Volochaev”, “Suvorov”, “Alexander Nevsky”... Em geral, naqueles anos, todo menino sonhava de se tornar um piloto, petroleiro, artilheiro Eu sonhava em ser marinheiro, tinha o apelido de “Conmestre”. Há uma fotografia pré-guerra onde meu irmão mais velho e eu estamos vestidos com casacos navais.
Mas em 22 de junho de 1941, imediatamente após a declaração de guerra, tudo mudou dramaticamente na nossa vida serena.
Era um domingo, o tempo em Leningrado estava fresco mas ensolarado, e os olhos dos meus filhos estavam voltados para o céu claro, de onde podiam surgir aviões alemães naquele dia em que já tinham bombardeado Kiev, Minsk...;
Em Leningrado, as primeiras bombas caíram apenas no início de setembro. Desde os primeiros dias da guerra, a cidade se preparou para se proteger dos ataques inimigos. Equiparam abrigos antiaéreos, limparam o lixo dos sótãos, trouxeram tudo o que pudesse ser usado para combater bombas incendiárias e cobriram as janelas de vidro com tiras de papel cruzadas. De tarde em noite, muitos balões foram erguidos no céu da cidade. Mas o principal é que já começou a evacuação e, em primeiro lugar, das crianças - pré-escolares e escolares. Começou a mobilização para o Exército Vermelho e o recrutamento de voluntários na milícia popular. Meu pai também se inscreveu. Ele recebeu um uniforme militar - calça de algodão, túnica, boné e botas para os pés, não botas e cordas. Quando vi meu pai com esse uniforme, senti pena dele a ponto de chorar. Tudo era pequeno demais para ele, principalmente aqueles enrolamentos nas pernas.
Na manhã de 5 de julho, minha mãe e eu nos despedimos de meu pai. Sua parte estava localizada na área de Krasnoye Selo. No final de setembro, minha mãe receberá uma notificação de que “em 13 de setembro, quando nosso batalhão recuou para uma nova linha, Fedulov D.T.
No mesmo dia, 5 de julho, minha mãe me acompanhou até a evacuação na escola nº 180 sob a supervisão de sua amiga, a diretora da escola Zoya Fedorovna. *
Saímos da estação de Vitebsk em um trem de passageiros. Eles nos levaram, crianças de Leningrado, ao sul da cidade, para a área de Staraya Russa. Como descobri mais tarde - em direção ao avanço dos alemães. Claro, então nem nós, as crianças, nem os adultos imaginávamos isso... Lembro que o trem começou a andar, minha mãe, acelerando o passo, caminhou ao lado do vagão, colocando a palma da mão no vidro da janela e dizendo algo. Também coloquei a mão no vidro e nos despedimos, sem saber quanto tempo. Então nossa feliz família se separou. Mamãe ficou sozinha em casa. Meu pai acabou no front, defendendo Leningrado, meu irmão mais velho estava na escola perto de Rostov (em 1939, depois de se formar no 10º ano, ingressou na escola militar de aviação de bombardeiros na cidade de Bataysk), e eu acabei no orfanato da escola nº 180 da aldeia de Molvotitsy, então região de Leningrado, para onde fomos trazidos e colocados no prédio de uma escola rural, preparada para moradia.
O tempo no início de julho estava bom, o local onde fica a vila era lindo. Os adultos estavam envolvidos na arrumação do alojamento e na alimentação das crianças.
Menos de duas semanas de nossa estadia em Molvotitsy haviam se passado quando, na manhã de 18 de julho, vários carros e ônibus antigos chegaram para nos buscar. Carregamos rapidamente as coisas já preparadas; cada um de nós tinha sacos que poderiam ser usados como colchões, enchendo-os de feno. Eles nos levaram por uma estrada florestal empoeirada até a estação Lychkovo. Carros carregados de caixas verdes com granadas e bombas aéreas vinham em nossa direção.
Aparentemente, foi planejado remover urgentemente todas as crianças de Leningrado da área de Staraya Russa para o interior do país. Quando fomos levados para a estação, ao longo do caminho mais externo havia grandes pilhas de coisas de crianças de outras escolas e jardins de infância. Descarregamos o nosso não muito longe da estação - um pequeno prédio de madeira azul com janelas brancas.
Havia uma plataforma de madeira feita de tábuas desde os trilhos até o prédio da estação, e na sala de espera havia um barril verde de água potável e uma caneca presa a uma corrente.
Estava muito quente lá fora e corri várias vezes para beber água. Havia muitas crianças de diferentes idades na estação. Na segunda linha havia um trem-ambulância de carros de passageiros com cruzes vermelhas em um círculo branco. Pessoas feridas enfaixadas podiam ser vistas pelas janelas abertas das carruagens. Muitos estavam nas prateleiras, alguns andavam ao redor dos carros e da estação. Era a segunda metade do dia. Um trem de vagões de carga com uma locomotiva a vapor soprada chegou na primeira rota externa. E o comando foi: “Comece a carregar as coisas”. Eles abriram as portas largas da carruagem e eu, junto com vários outros meninos, subimos na carruagem para colocar mochilas sob os beliches. Os beliches inferiores são para meninas, os beliches superiores são para meninos. Zoya Fedorovna ficou ao lado da carruagem, disse-nos onde levar a próxima mala e ajudou as crianças a carregarem as suas coisas para dentro da carruagem. Quando me aproximei da porta para pegar outra sacola, ouvi alguém gritando: “Avião, bombas!” Olhando para o céu. Exatamente! No céu sem nuvens, um pouco à nossa direita, um avião voa alto e pontos pretos se separam dele atrás. Bombas! Já havia cerca de uma dúzia deles. Eu os vi voar...
Pulei da carruagem e fiquei em algum lugar entre ela e uma pilha de nossas coisas. O apito de bombas voadoras, explosões, algo me atingiu nas costas, deixando um hematoma permanentemente amarelado à direita sob a omoplata, e então, quando as explosões terminaram, um grito incrível de horror vivido, choro, crianças e adultos correndo em algum lugar, feridos e com alguma coisa nos fios, pareciam pedaços de corpos de crianças. Há casacos e botas, sangue... Toda a massa de pessoas, gritando e chorando, correu para a pequena floresta mais próxima.
O avião desceu baixo e várias vezes, ao entrar na estação, atirou em crianças que corriam com metralhadoras. O avião estava tão baixo que me pareceu que reconheceria esse fascista de vista.
Quando tudo se acalmou, começaram a nos reunir, crianças, em alguma grande casa abandonada. Já havia muita gente lá. Alguém estava deitado numa cama de ferro, alguém estava sentado nas janelas, em cima da mesa. Lembro-me de rastejar até meio debaixo da cama. Eu senti frio. Eu estava vestindo calças curtas, sandálias e uma camiseta sem mangas. No crepúsculo da noite de julho, nós, alunos, fomos levados para a estação junto com todos os que estavam reunidos após o bombardeio, rapidamente colocados em vagões de carga, onde conseguimos carregar algumas de nossas coisas, e o trem seguiu para o leste. Eu estava deitado na prateleira de cima, acima dos beliches, logo abaixo do teto da carruagem. Era muito desconfortável dormir, pois a prateleira era estreita e inclinada, e eu ficava rolando em direção à parede.
Durante o dia, eu deitava de bruços, abaixando a mão esquerda até onde as meninas estavam nos beliches de baixo, e olhava pela fresta aberta da janela enquanto o trem nos levava cada vez mais longe da casa onde minha mãe e minha avó permaneceu. E por que esta guerra, horror e morte.
Lembro-me que os professores adultos disseram que onze pessoas da nossa escola morreram, incluindo a diretora da escola, Zoya Fedorovna, que estava ao lado da carruagem**. Portanto, a morte não estava longe de mim durante o bombardeio.
Eu realmente queria ir para casa, para minha mãe. Lá é quente e calmo, mas aqui estava eu sozinho em uma escola estranha, ninguém me conhecia, nem os rapazes, nem os professores, e Zoya Fedorovna desapareceu, eu também não conhecia ninguém. Não me lembro quanto tempo ficamos no trem. Mas eles nos levaram para a estação Slobodskoye, perto da cidade de Kirov, no sopé dos Urais. A nossa escola estava localizada num edifício escolar na aldeia de Prokopye *** que não estava preparado para habitação.
Muitas crianças, inclusive eu, ficaram com suas coisas em Lychkovo. Fomos divididos em salas de aula. Eles trouxeram feno, e a maioria de nós dormiu junto às paredes, no chão, no feno. Alguns cujas coisas chegavam enchiam os sacos com feno e dormiam em bancos e juntavam mesas. Lembro-me de que o pão que nos davam era guardado a sete chaves em um grande armário de papelaria.
Poucos dias depois de nossa chegada, as mães começaram a chegar de Leningrado, souberam da tragédia, pegaram os filhos e voltaram para casa em Leningrado. E um dia a mãe de alguém veio buscar o filho, eles foram até a delegacia, eu os alcancei e fui com eles até a delegacia. Chegou um trem de passageiros, de alguma forma entrei no vagão e me escondi na terceira prateleira atrás das coisas de alguém, com medo de que os auditores me deixassem. O trem demorou muito e, quando começaram a se aproximar de Leningrado, pareceu-me que estavam prestes a bombardear novamente. Foi assustador.
Não sei como outras crianças que regressaram a Leningrado sobreviveram ao primeiro bombardeamento de Leningrado em Setembro e Outubro, mas tive muito medo e fui dormir no abrigo antiaéreo debaixo da nossa casa à noite.
Assim, em 5 de agosto de 1941, exatamente um mês depois de deixar Leningrado, voltei para casa. Mamãe não estava me esperando, mas ficou muito feliz porque voltei vivo para casa e agora estaríamos juntos. Então ainda não sabíamos que teríamos que passar por muita coisa: havia fome pela frente, nosso pai morreria na frente, uma bomba atingiria a casa onde morávamos e o apartamento pegaria fogo total. Sim e muito mais...
Depois que voltei para casa, minha mãe decidiu que agora deixaríamos Leningrado juntos. Nossa partida estava marcada para 25 ou 26 de agosto. Já havíamos recolhido conosco as coisas necessárias e preparado a comida para a viagem. Mamãe pediu demissão do trabalho. Mas não estava destinado a partir. Os trens que partiram de 23 a 24 de agosto retornaram a Leningrado: os alemães bloquearam a estrada para MGU e Tikhvin. Assim, ficamos em casa e sobrevivemos aos dias e meses mais difíceis do bloqueio. Frio, fome, bombardeios, bombardeios.
Mamãe voltou a trabalhar, mas já como diretora do balneário da rua Tchaikovsky, 3. Durante o bloqueio, o balneário funcionou e foi aquecido não com carvão, mas com arquivos partidários e literatura política.
Alguns momentos brilhantes da vida no inverno de 1941-1942 foram lembrados por muito tempo. Muitas vezes você pensa neles quando assiste a filmes sobre o cerco.
Morávamos no porão do balneário, e nosso quarto era servido por uma câmara de desinfecção, onde duas camas de cavalete eram equipadas sobre a estrutura de um grande cabide retrátil para roupas e uma mesinha entre elas. Mas sempre estava quente e claro aqui. Isto nos salvou em grande parte nos meses mais difíceis do inverno de 1941.
Às vezes íamos para casa em Kovensky. O caminho parecia infinitamente longo e muito difícil, principalmente em casa - subindo as escadas até o quarto andar, na escuridão total, onde não havia janelas nem iluminação. O inverno foi frio e com neve. Na nossa rua, ao longo das casas, havia um monte de neve, no qual os moradores dos apartamentos despejavam tudo o que antes havia ido pelo ralo. O inverno pegou tudo e congelou até a primavera.
A casa também estava escura e fria, as janelas eram forradas com compensado e cobertas com cortinas, já que não havia vidros: voaram no final de janeiro devido à onda de ar durante o bombardeio, quando as bombas caíram na esquina da Mayakovsky e Ruas Zhukovsky. Eram iluminados por um fumeiro e aquecidos por um fogão de barriga. Dormíamos sem nos despir, debaixo de todos os cobertores.
Uma noite lembrei-me que ainda antes da guerra jantávamos com toda a família numa grande mesa da sala de jantar, e a minha avó cuidava muito bem de mim e do meu irmão, para que comêssemos com pão. “Se você não comer pão, a noiva ficará marcada”, disse ela. Mas quando ninguém me observava comer, escondi o pedaço de pão meio comido na mesa, na prateleira onde estavam as tábuas da mesa extensível. Lembrando disso, pulei da cama já quentinha - e para debaixo da mesa! Que alegria foi - biscoitos de verdade, e muitos deles também! Mamãe então adicionou um pedaço de pão de verdade à sua dieta diária por muito tempo...
Inverno, frio e fome. Terrível. Mas o pior é ir de casa até o balneário, quando no caminho você vê uma pessoa indefesa deitada ou sentada na neve e não pedindo ajuda, mas apenas os olhos, o sofrimento, e você não pode ajudá-la, você não tem força. Ou em um momento você não se levantará sozinho e não precisará mais de ajuda. Esse sentimento de culpa quando você não ajudava uma pessoa de alguma forma se instalou em sua alma então, em 1941, e permaneceu para sempre...
Os soldados eram frequentemente trazidos em formação para se lavarem no balneário da rua Tchaikovsky, onde morávamos. Não sei de onde eles vieram até nós. Alguns comandantes conheciam minha mãe e às vezes me ajudavam em alguma coisa, por exemplo, uma vez me deram um pedaço de carne de cavalo (estava embrulhado em jornal). Mamãe fez sopa - não havia muita carne, a maior parte era de osso de junta. Era impossível jogá-lo fora. Cozinhamos este baseado até que foi possível moê-lo num moedor de carne...
No inverno, antes do início do ano novo de 1942, nas lojas, após uma longa pausa, os cartões de alimentação distribuíam geleia cozida em vez de carne em cupons de carne. Mamãe estava voltando para casa e em uma loja na esquina das ruas Tchaikovsky e Gagarinskaya recebeu um pedaço de geleia por uma cota de carne de dez dias. Muitos anos se passaram desde aquele dia feliz em que comemos esta geleia no jantar, mas lembro-me muito bem do seu sabor e daquela sensação inesquecível.
Esta é uma geleia turva e bastante leve, na qual foram congelados pedaços picados (2-2,5 cm de comprimento). Provavelmente eram intestinos finos e corrugados de alguns pequenos animais - seria bom se fossem cordeiro ou porco. Durante muitos anos depois da guerra, e mesmo agora, com todo o meu amor por este prato, nunca como geleia comprada em loja ou estabelecimento de restauração pública. Só feito em casa!.. Começou março de 1942. O tempo está tempestuoso lá fora. Amanhã, minha mãe e eu devemos deixar Leningrado para evacuação através do Lago Ladoga.
Na noite anterior, mal conseguimos passar da rua Tchaikovsky, atravessando a ponte Kirovsky, até a Bolshoy Prospekt, no lado de Petrogrado. Na rua Ordinarnaya, casa 6, morava minha avó Olga Trofimovna Golitsina. Ela morava em um pequeno quarto em um apartamento comunitário. A sala estava fria e, como em qualquer outro lugar, escura. Apenas a lâmpada sob o ícone no canto mais distante estava acesa. Mamãe queria que a vovó fosse conosco, mas a vovó recusou. Ela estava muito fraca. Magra, completamente grisalha e muito bonita com sua educação nobre.
Vovó nos abençoou pela longa jornada, me beijou na cabeça e partimos. Voltamos para casa com uma forte sensação de despedida. Mamãe estava chorando. Nosso pai desapareceu, faz muito tempo que não recebemos cartas do nosso irmão e agora da nossa avó. Não a vimos novamente. Onde ela está?..
Foi quase um milagre eu ter permanecido vivo: três vezes meu anjo da guarda me salvou da morte. A primeira vez foi em 18 de julho, em Lychkovo. A segunda vez foi durante um alarme na rua Tchaikovsky, quando minha mãe e eu nos escondemos de fragmentos de armas antiaéreas sob o arco entre o comitê executivo e o comitê distrital do distrito de Dzerzhinsky. Assim que o tiroteio cessou um pouco, corremos rapidamente de debaixo do arco para o comitê executivo. Isso tem cerca de cinquenta a sessenta metros. Assim que a porta se fechou atrás de nós, o prédio tremeu. A bomba arrancou a esquina do prédio do comitê distrital e explodiu logo abaixo do arco. Todos que estavam lá morreram.
E na terceira vez escapamos da morte em nossa própria casa na Kovensky Lane. No inverno, às vezes passávamos a noite em casa, mas naquele dia de final de fevereiro estávamos na casa de banhos. Um dia nos aproximamos de nossa casa em Kovensky, e ela desabou e estava pegando fogo. Durante o bombardeio, um projétil atingiu e um incêndio começou. Seria difícil escapar...
No início de março de 1942, chegou o dia da nossa evacuação de Leningrado através do Lago Ladoga para a retaguarda do país. Depois de arrumar todas as coisas que tínhamos na casa de banhos, fomos arrastados em trenós velhos até o trem para a estação Finlyandsky.
As carruagens estavam cheias de pessoas enfraquecidas pela fome e pelo frio. Encontramos um assento no frio banheiro público de um vagão de passageiros. Então chegamos ao Lago Ladoga. Descemos da carruagem antes dos outros e quase imediatamente o motorista, a quem minha mãe deu um frasco de colônia Red Moscow, nos colocou na traseira de seu caminhão. Havia outras pessoas no carro. Cobriram-nos a todos com uma lona e ficou escuro lá dentro, mas um pouco mais quente. Não sei quanto tempo dirigimos, provavelmente muito tempo. Quando chegamos do outro lado do lago já estava escuro. Eles nos levaram para a estação de Zhikharevo. Antes de embarcar no trem nos vagões de carga, todos comeram uma deliciosa sopa gordurosa de repolho e costeletas com batatas. E esse foi o problema para muitos. Depois da fome, essa refeição causou uma doença massiva - a disenteria.
Minha mãe e eu estávamos entre os muitos descarregados na estação de Sheksna. Em seguida, carregados em um trenó, foram levados a cavalo para as aldeias vizinhas, onde se instalaram em várias casas. Fomos colocados em uma pequena sala atrás de um fogão russo. A casa estava quente e cheirava a pão acabado de cozer. Mamãe estava muito doente. Eu também estava deitado por perto. A dona da casa entrava muitas vezes no nosso quarto, verificava, pegando nas pernas da minha mãe com as mãos, se estavam quentes, e dizia a alguém da casa: “Ela está viva, está viva...” No final de Março, minha mãe começou a se recuperar. Fui dar um passeio na rua ao longo da aldeia. Na manhã de domingo, o ar em toda a aldeia estava impregnado do cheiro de pão acabado de cozer.
No início do verão de 1942, minha mãe foi recrutada para trabalhar na fábrica de Stalin, e nos mudamos para a cidade de Molotov (antiga e atual Perm), e de lá, no final do outono, nos mudamos para a irmã mais velha de meu pai, que foi exilada com sua família por quinze anos na região de Tomsk, na taiga, antes da guerra.
Em julho de 1944, minha mãe e eu voltamos para Leningrado. Nossa casa e apartamento na Kovensky Lane, 9, foram totalmente queimados, e a sobrinha de nosso pai, Natasha Fedulova, nos abrigou por um tempo. Ela morava em um apartamento comunitário na Ligovsky Prospekt, 65. O apartamento era grande, com muitos quartos. Cerca de vinte pessoas moravam lá.
Lembro-me bem de como ajudei minha mãe a lavar o chão do corredor e da cozinha e depois polir com aroeira e escova até brilhar. Mamãe foi trabalhar no comitê distrital e no departamento municipal do distrito de Dzerzhinsky como chefe do departamento de limpeza municipal. Recebemos um pequeno apartamento separado na Baskov Lane, 6. Não tínhamos nossas próprias coisas ou móveis. O quarto estava mobiliado com uma escrivaninha de papelaria, uma velha cama de ferro e um pequeno sofá velho e dilapidado. Havia apenas uma mesa de cozinha na cozinha.
No outono de 1944, fui para a 7ª série da escola nº 200. Estudei muito, muito mal. No boletim do primeiro trimestre, quase todas as notas eram dois. Muito raramente ia às aulas. Em vez de ir para a escola, de manhã fui até a estação de Moscou para receber os trens e me ofereci como carregador, oferecendo-me para levar coisas para casa. Então ganhei de dois a cinco rublos - quem desse quanto. Corri para a padaria na esperança de que alguém vendesse o pãozinho da cidade. Comi e voltei para a estação.
Na escola eu parecia uma gopnik. Eu tinha calças remendadas, uma camisa feita pela minha mãe com várias coisas velhas, galochas nos pés e, em vez de meias, pequenas bandagens azuis para os pés. No inverno, ele usava uma jaqueta acolchoada da era militar. Velho, desbotado, sem coleira. Na aula me toleravam porque eu era um menino desordeiro, forte e não tinha medo de ninguém...
* Muito mais tarde, nos arquivos da secretaria de educação pública, encontrei o sobrenome dela - Reinfeld 3. F.
** Agora que se fala muito sobre Lychkovo, algumas publicações mencionam que no dia 18 de julho cerca de duas mil crianças morreram durante o bombardeio. Lembrando o que vi e, principalmente, a fuga de uma massa de crianças em direção a uma pequena floresta, posso dizer que muitas permaneceram vivas. Além disso, no trem de 12 vagões que foi bombardeado na estação de Lychkovo, simplesmente não havia tantas crianças. Se o número de dois mil mortos estivesse correto, então qual deveria ser o tamanho de uma vala comum em um pequeno cemitério rural? A trágica história da morte das crianças de Leningrado em Lychkovo não pode ser esquecida. Mas deve ser verdadeiro.
*** Em 2006, escrevi uma carta ao chefe da administração do distrito de Belokholunitsky com uma pergunta: alguém se lembra do orfanato de crianças de Leningrado que foram trazidas de Lychkovo para seu distrito no final de julho de 1941. Inesperadamente, recebi rapidamente uma resposta do presidente do Conselho Distrital de Veteranos, que dizia que na aldeia de Prokopye havia um orfanato para crianças em idade escolar da 180ª escola de Leningrado até 1944. As listas de residentes de orfanatos foram preservadas, onde Fedulov John Dmitrievich, nascido em 1929, está listado no número 108. No total, há 147 pessoas na lista. Na lista ao lado de alguns nomes de crianças há 6-7 notas - “saiu para Leningrado no endereço...”. Estes são os que aparentemente foram levados pelas suas mães. Não há nenhuma marca em meu sobrenome. Saí sozinho sem contar a ninguém.
